De callejones sin luz
Es tarde, madrugada, noche fría y dolorosa que cae como espinas de corona sobre las aceras frías.
Tardan en llegar los ruidos nocturnos y parece que el cielo se va a precipitar sobre la tierra al primer descuido de Atlas.
Los faroles ya no están encendidos, llevan demasiado tiempo proyectando sombras chinas sobre los muros, daguerrotipos que se desgajan de repente y vuelven a surgir como espectros viejos.
Procedentes de la calle más estrecha se intuyen olores profundos de pintura vieja y maderas podridas, chasquidos oscuros, nudos pertinaces, carcoma a flor de tronco, virutas, clavos, polvo de la carne más trémula, quemada ya, dormida en las profundidades de un trastero dominado por el destierro.
Los baldosines hacen resbalar la humedad, que dibuja riachuelos en los bordillos y cae cascadamente para hundirse en sumideros poblados de moho e insectos sin ojos, peces de las profundidades marinas que se guían a través del calor de los cuerpos de otros peces igualmente ciegos, igualmente blancos, igualmente estúpidos.
No son arenas abisales las que se meten en los zapatos a estas horas en este rincón de la ciudad, sino la incomodidad, el hastío, las ganas de perder la vida aquí mismo, entre estos cartones.
Me digo, no despiertes hasta el abandono total de la calma, hasta la venida de flores nuevas en los jazmineros secos del jardín de enfrente.
El jardín de enfrente es la radiografía de una naturaleza muerta.
Imagino los jazmines florecidos, abiertos como sexo encendido, blancos, blanquísimos, virginales, obscenos. Propagarán aromas líquidos como pañuelo o seda, se dejarán llevar por el viento, besarán de nuevo las alturas, dominarán el espacio desde el vértigo del día. Entonces la ciudad bostezará gigante. Entonces los insectos buscarán refugio para no morir de luz.
Keith Jarret - Somewhere over the rainbow
